Todo.

Siempre fue la nada
incluso cuando nada fue.

Ella tomó a las noches
y las hiló en sus manos,
aún antes que a los colores,
mucho antes que al ser humano.

(Aún cuando las  noches no eran nada,
la nada ya era de noche)

Ella nació a los soles
y los colgó de sus hilos,
y formó el patrón danzante
que aún hoy baila por el vacío.

(Aunque la nada no olvida al vacío,
si el vacío es nada más que olvido)

Ella se burló de todo
lo que nació de sí misma,
y aún hoy puede oírse
el eco de su risa.

Pues la nada sabe que será siempre,
y sabe que siempre será nada.

Un Salmo Mal Cantado.

Las canciones están llenas
de héroes y proezas.
Los bardos llenan el aire
de gestas y grandezas.

A cada grande corresponden
mil claveles.
Los museos guardan en vitrinas
mil laureles.

Y a los pobres diablos
nadie canta.
Al pasado llenan por donde
nadie anda.

Hay una memoria
que nada sabe.
Hay una memoria
que nada vale.

Y en el silencio
se oyen
las palabras que no
se dicen.

Las Praderas Sin Límite

Por estas colinas ahusadas
que hienden la neblina
yo paseo mi rebaño
de esperanzas perdidas.

Cada tanto me encuentro
con tesoros e ilusiones,
y nada deja de unirse
a mis procesiones.

Pero...

¡Niebla de sueños!
¿Que traes hasta mí?
¡Es un alma en pena!
¿Porque llora así?

¿No vés que de mi rebaño
nada te pertenece?
Por favor no llores,
que me estremeces.

Alma lejos de tu mundo,
vuelve a tu lugar.
No sé como llegaste,
pero no te puedo ayudar.

No gastes tus lágrimas,
aunque las sientas de verdad.
¿No vés que no se puede
llorar por la humanidad?

¡Ay! ¡Ay!

Cada vez lloras más.

El Perdedor.

Presté mi vida
a un bello sueño,
pero se despertó
y quedó deshecho.

Aposté mis años
y al resultar ganador,
abandoné la colecta
en el mostrador.

Me siguieron los tiempos
y todos sus fracasos,
y los míos también,
con sus tristes brazos.

Mil veces prefiero
que olviden mi nombre
a vencer en el juego
que juegan los hombres.

Mil veces prefiero
hacer valer
cada lágrima
y su fútil caer.

Mil veces prefiero
quedarme sin versos
y quedar sin amor
y quedar sin lucero.

En la vecindad de los finales.

Los muertos se envían cartas
en las que no dicen nada.
Nadie puede leer lo que escriben,
sus letras quedaron abandonadas.

Yacen a la sombra del vacío,
en tumbas de paredes invisibles,
ignorantes de los días que pasan,
a toda luz insensibles.

Ojalá no fueran tantos
y no reinaran este mundo
como siervos de los dueños
de intereses vagabundos.

Las aves del fin del mundo.

¡Mira como vuelan,
el aire es su reino!
Se llevan la primavera
y todo lo eterno.

Los azules y los blancos
callan como fantasmas.
¡Cuando ellas cantan
se acaban las danzas!

Yo las miro pasar
con piedad de sus presas.
¡Tu las miras y ríes
pues vuelas con ellas!

Una historia, o muchas.

En una esquina se sienta la memoria
a arroparse en el manto del ayer.
Todos los días que se han ido
a su lado se empiezan a parecer.

En otra esquina se sienta el futuro
a ser una sombra inasible,
indeciso en su convicción
de existir inaccesible.

En otra esquina se sientan mis sueños
a conversar con mis pesadillas,
pues ambos tienen la condena
de sentarse en la peor de las sillas.

En otra esquina se sienta la vida
que transcurre briosa y decidida.
Jamás podré entenderla como es,
¡No entiendo nada si no es una fantasía!

Vista.

¿Como no quedar
prendado contigo,
hoja de cristal,
amor mío?

Que lo que vos
tenés de hermosa,
es lo que la vida
tiene de misteriosa.

Toda una vida

Todavía me sorprende
que aún se oiga el llanto
sobre la tierra gobernada
por la soberanía del espanto.

Haiku querido

Has encontrado
un mundo muy hermoso:
no lo perderé.

El Árbol.

En la cima
de la colina
hay un árbol.

Me pregunto
si es un roble
o un manzano.

El cielo descansa
sobre su columna
de mármol.

Mi vista se acaba
en su verde
hartazgo.

De las preguntas
que quiero hacerle,
solo una callo.

Y de lo que él
a veces dice,
todo es amargo.

El Canto del Fin del Mundo.

Un dragón nació sin alas,
una montaña cayó rendida,
un sueño despertó para siempre,
y un muerto quedó sin elegía.

En el último compás perdido,
sonando por siempre esperanzado
allí adonde nunca llegaremos,
se esconde un secreto cansado.

Cuando lo oigamos será tarde,
¡Ay de los que lo oíremos!
Pues lo perderemos todo
y el mundo quedará sin crisantemos.

Medio

Marea tras marea,
el tiempo cae
y nos arrastra
a nosotros con él.

¿O será que somos
nosotros los caedores
que llevan al tiempo
al abismo más pobre?

¿Será que hay finales,
o será que hay siempres?
Será porque es tanta la vigilia,
que los sueños son breves.

Será por miedo al silencio
que gustan los hombres
de encantar con palabras
a lo que no tiene nombre.

Arco.

El sol salió a la mañana
y se preguntó el porqué.

El cielo hizo silencio,
y se puso tornasolado,
sin memoria ni recuerdos,
sin vacío desalmado.

El sol levantó al día
y se preguntó el porqué.

La tierra hizo silencio
pero se puso de colores,
llena de voces y pasos
y piedras y flores.

El sol cayó a la tarde
y se preguntó el porqué.

La luz hizo silencio
y se vistió de noche,
y le siguió hasta el final
más allá del horizonte.

El sol se llevó al mundo
y se preguntó el porqué.

El otro día.

El otro día vi pasar a una mujer
enredando en sus cabellos
a los hilos rojos del atardecer
del horizonte a los destellos.

No me atreví a preguntarle
de qué lugar era que venía,
pues sus pasos hacían alarde
de la más fugitiva hechicería.

No era joven, ni era bella,
pero hablaba como si supiera
los nombres de las estrellas,
y el secreto de sus lumbreras.

El otro día la ví pasar,
y dejé que se fuera,
pues no era mi lugar
digno de que se detuviera.

Pasos Perdidos.

Dichosos los pasos
que cruzan la memoria
como si fueran paseantes
de ciudades ilusorias.

En ellos destilan
sus eternos aromas
los vergeles agrestes
del pasado sin forma.

Y van por los espacios
que han quedado abiertos,
y también van por aquellos
que han quedado cerrados.

Suya es la última risa
del tiempo lisonjero,
y suya es la lágrima
que seca al desierto entero.

Gallardía

Las nubes se arremolinaban
sobre lo blanco del cielo,
torciendo un canto de lluvia,
domando vientos sin miedo.

La piedra se quedaba quieta,
sosteniendo en su lugar
a toda la faz de la tierra,
como si no pudiera dudar.

Las sombras se replegaban
asustadas de la tormenta
hacia el gris lavado
de la tarde incierta.

Y la cuerda resonaba
con el último acorde
de las gotas que caían
de celeste desorden.

Por más, o por menos.

Era un sueño solitario.

Como alma que lleva el viento.

Ante horrores era temerario.

Sorteaba males de a cientos.

¡Como si pudieran tocarlo!

En él vivían mil flores.

Y todos querían soñarlo.

Querían soñar con sus colores.

Era hijo de un mundo mejor.

Vivía siempre en la hora última.

Era hijo de la locura.

Vivía de promesas y de música.

Angular

Nací, y vivo, prisionero de un castillo de quimeras.
Falsedades e ilusiones son mis únicas carceleras.

Muchas cosas terribles se ven en ésta triste cárcel.
Pero hay dos que jamás habran de verse en sus pasillos sin ángel.

Hay un cielo nocturno sin lucero que jamás se verá en ella,
pues, ¿qué trama puede tener, sin centro, una red de estrellas?

Hay un espejismo que jamás verá el día.
Es el de un mundo adonde vos no estás, vida mía.

Presente.

A través del bosque
caminan las jóvenes
con diademas de lágrimas
adornando sus sienes.

A través del bosque
regresan los jóvenes
con esperanzas partidas
escritas en los semblantes.

De a poco
se avecinan
al fulgor
de la neblina.