Escultura azul.

Un escultor ciego
le arranca la forma al día.

Golpea al cielo
con su cincel de oro.

El aire se cae
en astillas de viento.

Dejando esculpida
una escultura azul.

De azul tan tenue
que nadie puede verla.

¡Tan hermosa
que el alma duele!

Guerra

Una planicie
hundida en la noche.

Incontables fogatas
tendidas como telaraña.

Círculos de guerreros
cómo luciérnagas
en torno al fuego.

Guerreros jóvenes
que luchan por ser
más fuertes
que sí mismos.

Guerreros viejos
que luchamos
cada vez con menos.

Hay acero en
las más voces,

hay fuego en
las miradas,

hay noche en todos
los corazones.

Esta noche no hay
hogares ni familias.

Esta noche hay guerreros,
esperando,

en torno al fuego.

Abrazando
la noche.

Haiku de noche

Hojas de acacia
vistiendo bajo el frío
su luz de noche.

Haiku Sencillo

Es por tu abrazo,
noche de mil inviernos,
que yo me callo.

Paisaje de Ciudad

Mil pájaros vienen a la ciudad
a cantar su trino.

Y nunca más se van.

Mientras los árboles se abrazan
a sus ramas,

sus raíces horadan el olvido.

Prisioneros ilustres en plazas
son los árboles, las ramas,

los pájaros y sus trinos.

El Artista

No escuches los versos
de aquel juglar artista,

que es como mirar la mano
del ilusionista:

su único fin es desviar
la vista de la trampa.

No, no escuches su gesta
de héroes y heroínas,

su relato de pasiones,
de triunfos y caídas,

que la verdadera historia
está detrás de la que canta.

Medida

Cuando el poeta
recita sin freno

es que sus palabras
valen menos.

La noche me robó mis sueños

La noche me robó mis sueños.
Y yo juré venganza.

Así que tomé mi cuchillo
y tomé mi espada.

"Dejalos ir,"
Me dijeron.

"Que es mejor amanecer
con sueños nuevos."

Pero no había caso.
Yo estaba loco
por los sueños
que me robaron.

Había quienes
por mí se preocuparon.
Intentaron disuadirme
Con una sonrisa asustada.

Pero en mi mano izquierda
ya tenía el cuchillo.

Y en mi mano derecha
tenía la espada.

Así que salí a la noche
porque con mis sueños
se había llevado
también mi alma.

La noche estaba negra
como el acero.

Las estrellas llovían
su manta blanca.

Pero mi cuchillo era de oro.
Y mi espada era de plata.

Alquimia

El agua de primavera
quiso a mi sangre
fugitiva como el tiempo.

El viento de verano
quiso a mi corazón
ligero como el aire.

El sol de otoño
quiso a mi pìel
dorada como el trigo.

El camino del invierno
quiso a mis huesos
fríos como la piedra.

La marcha de las ilusiones

Un ejército de trovadores
ebrios de versos y canciones
tocan en sus laúdes rotos
la marcha de las ilusiones.

La gente los mira y aplaude.

Yo los escucho desde mi ventana
que da a la calle.

Desde mi corazón que da
a la calle.

Los niños ríen y empujan
de las manos a sus madres,
de las manos a sus padres.

Y todos cantan el coro
alegre, sin memoria
para más que un verso
que es el que suena ahora.

Los ancianos se sientan
en la sombra y sonríen,
pues si algo recuerdan
es la marcha de las ilusiones.

Otro Árbol

Un arbol solitario
en la cima de una colina.

Su corteza recuerda
la sombra de otros árboles.

El viento le trae
el aroma de otros árboles.

Pero están lejos.

Un arbol solitario
de ramas retorcidas.

Su tronco adelgaza
la estéril tierra.

Y se marchita.

Un árbol viejo
en la cima de una colina.

Su savia sueña con florecer
mientras las raíces dudan.

No saben si tanta exuberancia
les costaría la vida.

Un árbol que sobrevive
en la cima de una colina.

En silencio.

Era de Maravillas

Era de edificios altos
y almas bajas.

De calles anchas,
pero calles llenas.

De campos  a los que nunca
la cosecha llega.

De noticias que cruzan
la tierra entera.

De verdades
que nunca llegan.

Era de luces,
era de genios,
era de sabios,

era de la codicia,
era de vacío,
era de ambiciones
gobernada por la malicia.

Era de guerras nuevas,
de viejas guerras nacidas.

Era de paces compradas
con moneda del futuro.

Vos me vas a despedir
antes de que yo
de tí me despida.

¡Era de maravillas!

Horizonte

El sol susurró,
Eres fuego.

El viento susurró,
Eres vuelo.

La tierra susurró,
Eres temblor.

El mar susurró,
Eres ola.

El tiempo susurró,
Eres siempre.

Sino

Acostumbrado al fracaso,
destinado al olvido,

propiedad del viento,
del tiempo perdido.

Fotografía

Blanco, negro, gris,
fotografía muda,
arduo contraste.

Alas de Colores

De su crisálida,
una mariposa se desvestía.

Las alas temblaron, pristinas,
ansiosas de cielo de mediodía,
y cuando alzó el vuelo,
pareció que solo ella estaba quieta
y era el mundo entero quien se movía.

Se fue a conocer
el sabor de las flores,
el abrazo del aire,
las alas de sus colores.

De recuerdos
nada sabría.

Lo suyo era ser bella,

de mariposa, una vida.

Pesadillas

Aquelarre de fantasmagorías
que bailan en una niebla negra
como la noche, clara como el día,

se reflejan muchas veces
en paredes de vidrio
que se hacen añicos
cuando las toco,

se hacen trizas
como sueños rotos.

Las astillas se clavan
en mis pies,
pero ni aún
así las comprendo.

Ni siquiera veo
lo que tengo
delante de mis ojos;
apenas si me contento
con adivinar a través
de un contorno borroso
como el mar a lo lejos.

Palabras que llegan desde ningún lugar
y ya nada significan,
se levantan a llenar
un silencio mustio
nacido del horror
de este mundo moribundo.

Un rayo de luz
se cuela por entre jirones
de tormenta,
evanescente en el aire
lleno de espíritus vagabundos

que buscan partir de una vez
y ser olvidados
antes que quedar atrapados
para siempre
en este laberinto
de mentiras y espejismos.

Un rayo de luz que se deshace lento,
y se detiene en los bordes
de la locura,

y conjura viejos hechizos
medio olvidados
sobre el color y forma de las cosas
que jamás deberían haber tenido.

Sólo una música
diáfana y aguda
como las estrellas blancas
e igual de lejana,
igual de pura,
es sí misma
pues nada es
si no es ilusión.

Una voz
tañe palabras
burdas
en el laúd
de una vida
que no es
más que una ilusión
mal prestidigitada.

Y cuando más altivas,
menos oídas.

Y cuando hermosas,
equivocadas.

La lluvia ya no viene por aquí.

La lluvia ya no viene por aquí.

El césped se secó hace años,
aferrado a tierra dura,
dorado como sol inclemente
de cielo de llanura.

Ya los pájaros no vienen por aquí.

Los árboles se dejan ir,
sus troncos torcidos,
sus flores marchitas,
por el viento arrastrados.

Ni liebres, ni zorros, vienen por aquí.

Quedan un árbol o dos
que aún dan frutos
(ya ni tan dulces
ni tan coloridos),

y tienden sus ramas
hasta el cielo
(azul tan intenso
que arde como fuego),

Sus raíces, delgadas y arrugadas,
se hunden en la tierra como helechos,
porque los ríos ya no vienen por aquí.

Otrora hubo una arboleda
donde se posaban los pájaros
y el viento de la pradera,
y las hojas eran verdes
y los frutos de muchos colores,
y las liebres
huían de los zorros,
y el sol era amigo
del césped y los ríos.

Hoy hay páramo y estepa,
y ramas secas.

Tardes rojas.

Días de viento.

El sol sigue viniendo.

Pero la lluvia ya no viene por aquí.

Historias

Hila tu hilo, hilandera,
que debo tejer mil historias.

El primer Haiku

Si ves al cielo
llorando sin consuelo,
es de amor por tí.